Amigos de lo inútil presenta...Hacedor de camas "abuela Isabel"

Hacedor de camas "Abuela Isabel"

Una creación conjunta de Mariana Font y Jordi Ricart

Funciones:

Reconocedor visual de almohadas y sábanas (para posibles intercambios de usuarios)

Cremallera de unión opcional

Entrada USB

Baffle

Aromatizador aroma café

Estudiar posibilidad de ducha de iones u otros mecanismos de limpieza en seco

Grifos para ducha de iones

Aspirador de sábanas

Aspirador de endredón

Edredón

Coincidencias de fumeta o La Gran Convergencia?

"Toda la carne es heno y la gloria...las flores de la pradera"

En inglés "to bare" es "desnudar" y "to bear" es "aguantar". Por tanto "baring my soul" se traduciría como "desnudando mi alma" pero también podría traducirse como "aguantando a mi alma", ya que bearing y baring suenan igual). ¿Será que para algunos desnudar el alma es la única forma de soportarla?... En fin, que vi Birdman y la mente se me llenó de estas coincidencias de fumeta que miradas desde una perspectiva de súperhéroe parecen Grandes Convergencias. 

Y para rematar, me tocó fibras muy personales por algunas cuestiones de corte absolutamente biográfico (y por tanto difíciles de explicar, así que de momento estoy pensando para mí -Juan Rebella, Raymond Carver, Armando Bo junior, un amigo citando al Bosco y a Isaías: "Toda la carne es heno y la gloria...las flores de la pradera").

Acá van un par de escenas. Me quedo con ganas de compartir otras más poéticas que no encontré en youtube.

Escena coffee:

Mike: -Popularity is the slotty little cousin of prestige, my friend.

Riggan: -I don't even know what the fuck that means, so.. (0:25)

Mike-But long after you're gone I'm gonna be on that stage earning my living, baring my soul, wrestling with complex human emotions.

Riggan: [véase gesto de "pajero" 1:09) (0:59-1:09) 

escena "relevant", abajo transcribo. Es la hija de Riggan y acaba de salir de rehab. Se enganchó a que la trataran como el ser más especial de la tierra mientras crecía y ahora le suelta un discurso a su padre que acaba siendo para ella, IMHO (en mi humilde opinión). Es maja, está como un tren y muy fucked up.

-This is my chance to finally do some work that actually means something.

-That means something to who?

You had a career, dad, before the third comic book movie. Before people started to forget who was inside that bird costume. You are doing a play based on a book that was written 60 years ago, for a thousand rich old white people whose only real concern is where they’re gonna go to have their cake and coffee when it’s over. Nobody gives a shit but you. Let’s face it dad, you are not doing this for the sake of art, you are doing this because you wanna feel relevant again. Well, guess what? There is an entire world out there where people fight to be relevant every single day, and you act like it doesn’t exist.

Things are happening in a place that you ignore. A place that, by the way, has already forgotten about you. I mean, who the fuck are you? You hate bloggers, you mock twitters, you don’t even have a facebook page. You’re the one who doesn’t exist. You’re doing this because you’re scared to death, like the rest of us, that you don’t matter. And you know what? You’re right! You don’t! It’s not important, OK’ You’re not important, get used to it!

¿Por qué aparecen todos los fantasmas en noviembre? Noviembre, ese mes hijo de puta entre el otoño y la nieve. Mes desagradecido que no recuerda ya los colores del otoño y no sabe todavía del entusiasmo del invierno. Noviembre es un mes mal parido que pone a prueba a los entusiastas y en peligro a los suicidas. Que empuja a los fantasmas del pasado a llamar a nuestra puerta (internet mediante). Que convoca a los espectros más anémicos. Se disfrazan de lozanos y aparecen, todas las dudas irrevocables, los lados gastados de las sábanas, la suciedad que guardamos detrás de los muebles.

No des ni un paso, no te loes ni te culpes, no hagas ni un puto recuento. Todo es en falso en noviembre. Esta no sos vos, esta no es tu vida, es solo el aire del puerto. Se le nota a la legua a un canto de sirena cuando no es más que un efecto especial grabado en estudio. Falta poco para colear. Falta nada. Perfil bajo, sin grandes movimientos. Y los fantasmas del pasado, que aparezcan si quieren, si no traen mofa ni sorna ni reproche ni, sobre todo, preguntas de lobo vestidas con piel de cordero. Si solo vienen de visita,  entonces, sí, que se queden. Pueden quedarse, sí, un tiempo. Les acercaré una silla y conversaremos un rato y les daré mi ternura y mi reconocimiento. Honraré su memoria, mientras dura noviembre.

Después, sin darme cuenta, se irán alejando, y no habrá despedidas pomposas ni puertas cerradas ni cosas claras. Serán lo que son siempre, presencias de luces y sombras que aparecen y desaparecen como ráfagas de viento. Y yo, en el medio, como un árbol, como una niña acurrucada en medio de una casa atravesada por el aire en la que se golpean todas las puertas. Hola queridos fantasmas, tenéis suerte de encontrarme, solo estoy aquí porque es noviembre.

insania

En mi casa había infinitos libros de pintura. El número podía contarse, pero los libros no tenían fin. No puedo saber las horas que pasé examinando los cuadros de El Bosco, pero si algo tengo claro es que es mentira podrida que el surrealismo aparece en el 1900. John Lennon dijo en una entrevista que el surrealismo le produjo una profunda impresión porque se dio cuenta de que las imágenes que poblaban su mente no eran insania. Si pudiera elegir un superpoder, un don de entre todos los posibles, eligiría saber dibujar.

Ahora que hay internet ya no se estila pasar la tarde hojeando libros y enciclopedias. Pero a Dios pongo por testigo que si me gano la lotería voy a atiborrar mi casa con libros de pintura, para que mi hija tenga la posibilidad de toparse con ellos.

Otro recuerdo y los dejo. (Está bien, dos más). Santa Águeda de Zurbarán. Una mujer llevando sus senos en una bandeja. Horas y horas mirando incrédula esa pintura tan desasosegante y el vínculo remoto con una cierta sensualidad, algo que temía enfermo, entre esa pintura y las obras completas del Marqués de Sade. Lennon, sí, no es insania, el arte es catalizador y espejo de las emociones más extrañas y mezcladas.

Aimerais-tu t'évader?

Pertenece a los tópicos de la crítica cultural moderna juzgar el escapismo como una pulsión irresponsable ante los imperativos del principio de realidad, susceptible incluso de degenerar en estados patológicos de disociación. 

Sin embargo, algunos de estos planteamientos parecen no haber comprendido un hecho antropológico previo a cualquier juicio de valor: que el ser humano es un animal inquieto que necesita ausentarse provisionalmente de una realidad generadora de dolor y angustia y que algunas formas de evasión desempeñan una función valiosa incluso desde el punto de vista de la supervivencia.

(de la reseña de “Escapismos”, de Yi Fu Tuan)

En va espereu que els dies prodiguin meravelles. No hi ha ocells, asseguro, ni flors en la nit alta. Només crit uniforme de l’ombra, pedra grisa i, en vosaltres, crepuscles descolorits que us burxen fatalment les espatlles. Hi ha un remei: evadiu-vos. Evadiu-vos! No us manquen pas espills ni vehicles per fer la prova. Altrament, no puc dir-vos cap secret de l’ofici. Sóc antic i vosaltres no em podríeu comprendre.

En vano esperáis que los días prodiguen maravillas. No hay pájaros, aseguro, ni flores en la noche alta. Solo grito uniforme de la sombra, piedra gris y, en vosotros, crepúsculos descoloridos que atizan fatalmente vuestros hombros. Hay un remedio: evadíos. ¡Evadíos! No os faltan espejos ni vehículo para hacer la prueba. Aparte de eso, no puedo daros ningún otro secreto del oficio. Soy antiguo y vosotros no podríais comprenderme.

De Paraules al vent, Miquel Martí i Pol

Edith Piaf, la Amy Winehouse de la chanson française:

La entropía como un tango de Lepera

En el Museo de la Ciencia de Barcelona me encontré con el segundo principio de la termodinámica explicado como un tango de Lepera. ¿Por ché habría de ser mejor el estado incial? En todo caso, lo che está claro es che "el tiempo es macroscópicamente irreversible."

Feliz año nuevo a todos.

nunca lo sabré pero puedo inventarlo
que se murió con un fundido a negro y sonaba "Perfect Day"
así de simple, así de dulce, así de cursi
la muerte es el más inexorable lugar común
así fue siempre para mí cada una de sus canciones: música para antes de morir.